el impuro sentimiento digno
la labor apenas resuelta
y en los ojos
el idioma incomprensible pero idéntico

fornido y con aura de siglo nuevo
teclea algo que no llegan a ver mis ojos
- tan cíclicos tan de quinta dimensión -
lo ajeno rebalsa
y nada difiere entre sí


- escupe palabritas napalm
- y después de esto qué
- que cada uno mata como puede
- hablo de otra cosa
- yo no