70 matones y ninguna flor


- detesto el invierno
- pero... estamos en otoño.
- quiero decir, el frío, detesto el frío.
- pero el clima no sabe de odios ni de amores.
- ok. no dije nada. sólo tirito.
- no, no me irritás, por qué habrías de hacerlo?

atornillame la ganchera
y no esperés ver mis despojos
más vale apuntá el ojo
y humectá la riñonera
salí pichicho pa'juera
tironeame el antifáz
que el gavilán bien nacido
no se anda con rodeos
no te hagás el patito feo
vamonosanaufragar

otorrita la torcacita
amasaba y amasaba el pan
dudaba y levaba
mudaba y trenzaba
le cabía el tun tun
y adhería al descalabro.

insurgente otorrita
miedaba tanto en las tormentas
que con cada ráfaga, una palabra
con cada no, un testamento.

quizás era lo máximo que mi corazón podía resistir sin deshacerse y la razón acudió en mi ayuda.
fue puro amor.

acabo de leer en wimbledon un post que me lleva a escribir este. coincido con las sospechas, ayer me pasó algo que me dejó helada. no puedo recordar dónde, pero fue en la calle, en una tv de la calle,de algún bar creo, pero pasaban unas imágenes del papa saludando desde un balcón detrás de algo que parecía un vidrio pequeño. y yo flashié con los movimientos del papa, abrí los faroles a más no poder, esa especie de vitalidad que tenía el que estaba ahí en pantalla no se le veía al polaco desde hacía tiempo, un tempo mucho más juvenil para los mínimos movimientos del cuello, de la cabeza al girar a un lado y a otro, todo él. yo pensé "este no es wojtyla, el papa es boleta y este chirolita, andá a saber...".
non habemus papa. buh

Un buen poema

(A Wislawa Szymborska)

Un buen poema
debe tener la fuerza suficiente
para aguantar de todo:

Ediciones caseras,
malas traducciones,
errores de ortografía, erratas,
machetazos a caballo de espadas,
cartas de amor,
bibliotecas olvidadas,
programas de televisión,
películas de arte,
películas de las otras,
ironías de la vida,
correcciones de última hora,
internet,
manifiestos,
revoluciones,
malos gobiernos,
conversaciones de café,
confesiones de media noche,
días con sol, días nublados,
buenas críticas,
malas críticas,
cero críticas.

Un buen poema
debe ser lo suficientemente fuerte
como para soportar
interpretaciones abusivas,
cursos escolares, tesis,
musicalizaciones,
antologías,
presentaciones,
lecturas colectivas,
homenajes, plagios,
epígrafes, dedicatorias,
obras completas.

Alberto Blanco

(llegó hoy a mi correo, pocas veces leo los poemas que me envían de Poesía y más poesía. por suerte hoy lo abrí)

(y ahora, uno de ella)

Estoy demasiado cerca


Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
No vuelo sobre él, de él no huyo
entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca.
No es mi voz el canto del pez en la red.
Ni de mi dedo rueda el anillo.
Estoy demasiado cerca. La gran casa arde
sin mí gritando socorro. Demasiado cerca
para que taña la campana en mi cabello.
Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped
que abriera las paredes a su paso.
Ya jamás volveré a morir tan levemente,
tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,
como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca. Oigo el silbido
y veo la escama reluciente de esta palabra,
petrificada en abrazo. Él duerme,
en este momento, más al alcance de la cajera de un circo
ambulante con un solo león, vista una vez en la vida,
que de mí que estoy a su lado.
Ahora, para ella crece en él el valle
de hojas rojas cerrado por una montaña nevada
en el aire azul. Estoy demasiado cerca,
para caer del cielo. Mi grito
sólo podría despertarle. Pobre,
limitada a mi propia figura,
mas he sido abedul, he sido lagarto,
y salía de tiempos y damascos
mudando los colores de mi piel. Y tenía
el don de desaparecer de sus ojos asombrados,
lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida,
mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.
En la punta de cada una de ellas, para su recuento,
se han sentado ángeles caídos.


Wislawa Szymborska

el lado oscuro de la luna maoista

malezas

malo
malo
malo

El pasillo es largo y angosto como una canaleta; la cantidad de puertas que dan a él y una especie de musgo verdoso adherido a las paredes lo vuelven una maqueta a escala natural de alguna de las secciones internas de una represa . Cuesta pensar que se trata de una propiedad horizontal, una de las tantas casas de inquilinato tipo chorizo que hay en la ciudad; muy antigua, eso sí.
Cuando oscurece, una luz mortecina parte de la única bombita de luz que parece extinguirse ni bien se avanza unos pocos metros de la puerta de entrada. Si sale gente de alguna de las piezas, y da la casualidad de que otros vienen de la calle, es necesario esperar a que los primeros salgan para que los otros puedan entrar o viceversa.
Si bien no se trata de una disco ni de un lugar de spectáculos de ninguna índole y un par de generaciones han vivido ahí en estas condiciones, la municipalidad les exige salidas de emergencia o, en su defecto y por imposibilidades técnicas, la construcción de una red de puentes aéreos o túneles subterráneos que permitan la rápida evacuación del lugar en caso de que fuera necesario.
los vecinos enviaron sus proyectos y dejaron por el piso a los presentados por los arquitectos municipales.

menos mal que está subiendo la temperatura.
ODIO que el clima sea tan repetuoso del calendario: este lunes empezó el otoño, y fue un día taaan típicamente otoñal !!!
estamos intentando aplazar el fresquete para mediados de abril, vamos a ver si resulta...

había escuchado decir que en El Tigre el silencio era demasiado profundo y me resultaba difícil abarcar esa dimensión: no se me ocurría qué podía significar "demasiado" en ese caso. hasta que, este domingo, pude saber.
veníamos de una noche de casi no dormir, de escuchar a todo volumen a gilda y a mozart, a vinicius y a beethoven, en una casa mágica y acogedora en medio de la isla. la lluvia intermitente y la luz gris del día descubrían para nosotros una interminable gama de verdes. eran las tres de la tarde. el almuerzo había sido casi al aire libre en una especie de quincho que el dueño de casa llamaba "la cantina". habíamos disfrutado de la hospitalidad de un anfitrión que hacía mucho tiempo no recibía visitas y nos atendió como a príncipes, que preparó su casa y sus tesoros (cantidad de fotos de un ojo que maravilla) para recibirnos; habíamos comido, bebido, fumado y conversado. subimos a la casa para desparramarnos más cómodamente un rato. yo me metí en una bolsa de dormir muy abrigada, el dueño de casa daba vueltas por ahí y los demás se habían ido a otro cuarto a descansar antes de emprender la vuelta.
enfundada en la bolsa de plumas me acosté sobre unas colchonetas al lado de la salamandra prendida; mientras miraba por una ventana que tenía enfrente, para variar, empecé a pensar. pero hubo algo que detuvo mis pensamientos -cosa extraña y poderosa que sucede sólo a veces-, hubo algo que se cruzó bruscamente como un palo en la rueda y me suspendió en el aire junto con el tiempo: la tarde gris quedó colgada del canto de las ranas, única y monocorde interrupción a un silencio hipnótico que me abrazó y sostuvo por más de una hora.
no llegué a dormirme, sólo descansé de mí, atontada por la ausencia absoluta de señales, completamente en sus manos.

en el líbano, 1 millón de personas salieron a la calle para reclamar por el esclarecimiento del asesinato de un líder de la oposición. lo más sorprendente es que el país tiene 3,5 millones de habitantes.
dice clarín que a la hora en que el ex primer ministro fue asesinado hicieron silencio por 5 minutos durante los cuales sólo se oía el repicar de campanas de todas las iglesis de beirut. pienso en lo que habrá sido ese silencio en medio de la energía desbordante de 1 palo de personas en la calle, y se me pone piel de gallina.

Cuando estoy contigo, estamos despiertos toda la noche
Cuando no estas, no puedo dormir
¡Que Dios bendiga estos dos insomnios!
y la diferencia entre ellos

***

Estoy llorando, ¡tanto me dicen las lágrimas!
la pasada primavera, dicen, menos verdor,
qué débil te encontrabas.
Recuerda una de todas nuestras noches
pero no recuerdes lo que te dije

***

Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal, hay un lugar
Nos vemos ahí.
Cuando el alma yace sobre la hierba
el mundo esta demasiado lleno para hablar de él
Las ideas, el lenguaje, incluso la frase 'cada uno'
no tienen sentido.


Rumi (1207-1273)

todos los berretines disueltos
en mi perpleja idiotez
al verla llorar y desarmarse

sus manos pequeñas, sus ojos, su belleza

"es que me atraviesa" dice
y aúlla

escucho a steve ray vaughan demasiado alto por la hora. voy y vengo en una montaña rusa imparable (su guitarra me cosquillea en el pecho!!)
con cualquiera de sus rockitos, la casa entera se recorta del resto del edificio y despega.

si tu viejo es zapatero, zarpale la lata

Si alguien toca un día a tu puerta,
diciendo que es un emisario mío
no creas, ni aunque sea yo;
pues mi vanidoso orgullo no intentaría
tocar siquiera la puerta irreal del cielo.
Pero si, naturalmente, y sin oír
a alguien tocar, la puerta fueras a abrir
y encontraras alguien como a la espera
de tocar, medita un poco.
Ese era Mi emisario y yo y lo que intenta
mi orgullo que desespera
¡Abre a quién no llama a tu puerta!

pessoa

(de un carta de marina tsvietaieva a rainer maria rilke, quienes se amaron sin llegar nunca a verse "personalmente")


Yo te conozco, Rainer, como me conozco a mí misma. Mientras más te alejas de mí, estás más dentro mío. Yo no vivo en mí misma, vivo fuera de mí. Yo no vivo en mis labios y aquél que me besa, me esquiva.

esto es ser valiente: sacarse la careta en pleno carnaval

she's back, pero muy muy cara, el doble.

NO, Fidel!!!!



"Si dejas que meta la mano en tu pantaloncito se me para el corazoncito," dice la letra de una canción de reguetón, ritmo que está causando furor entre los jóvenes en Cuba y ha desatado controversia por sus audaces letras y sensual manera de bailarlo."

el gobierno cubano está pensando en su prohibición y, de hecho, hay grupos de reguetón que tienen una difusión restringida.
pero cientos de mails han llegado al escritorio del jerarca cubano desde todas partes del mundo oponiéndose a la censura. y es que el gesto de uno de los muchachos de la foto provocó interés internacional por el ritmo en cuestión y sería capaz de levantar cualquier bloqueo o sanción previa existente contra la isla.

mentiras verdaderas

"no me importa que se coja a veinte, lo que quiero es que piense sólo en mí"
ja-ja
(él no piensa)

(yo tampoco)
porque recordar más de cinco segundos seguidos, me inunda.
borrado como sensación
ja-ja

disketera kaput
modem missing
mi organismo desarrolló una baja tolerancia a los locutorios por sobredosis.
en cuanto recomponga mínimamente el indispensable ejército cibernético, vuelvo.